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Infancia
A mis abuelos
Patio grande,
murmullo de los árboles cargados de frutos,
ingenio desmantelado con nombre de mujer.
Olor de la leche de vaca,
dulces caseros de la abuela Yeya,
décimas de Pedro el abuelo mágico.
Docenas de primos bañándose en el río,
Mesa larga junto al laurel,
Cocimientos,
miel de güira,
inocencia,
sueños.
Mi barrio
Ayer filosofábamos sobre la patria.
Mientras recordaba mi barrio de la infancia,
provinciano pueblito de humildes casas:
un parque, la iglesia, el cine, una plaza.
El templo metodista y su campana,
las polvorientas calles donde antaño yo jugaba.
Y aquellas frutas que compartía con Griselda mi amiga negra,
hurtadas del altar que invocaba a Santa Bárbara.
Yo no entendía que la llamaran Shangó,
pero el ritmo de los tambores le desnudaba el alma.
Sol reverberante en los techos de zinc,
lluvia como un río de mugre.
Recuerdos que sostienen un pasado,
que nos define y nos marca.
Visiones nostálgicas, inesperadas,
donde el tiempo señala nuestro origen
en aquel pedacito de Patria.
